"O inverno é como a velhice. Tem sua beleza igualmente,
exige lã, bolsa de água quente, termômetro e uma janela bem vedada. O que não
queremos que entre? Maus presságios. O inverno é frio como despedida de um
grande amor, mas sabemos que tudo voltará a ser ameno. Queremos que passe,
temos medo que termine. Ficar sozinho volta a ser aterrorizante. O inverno é
branco, é cinza, é prata. É grisalho.
E, de repente, também passa.
Eu queria que tudo fosse verdade, que a vida fosse assim dividida em quatro estágios que mais parecem estações do ano, mas que não acabasse, que depois do inverno viesse outra primavera, e outro verão, e outro outono, que nunca são iguais, mas sempre se repetem, sempre voltam, são tão certos quanto o sol e a lua, todo dia, toda noite. Eu queria."
(Martha Medeiros)
E, de repente, também passa.
Eu queria que tudo fosse verdade, que a vida fosse assim dividida em quatro estágios que mais parecem estações do ano, mas que não acabasse, que depois do inverno viesse outra primavera, e outro verão, e outro outono, que nunca são iguais, mas sempre se repetem, sempre voltam, são tão certos quanto o sol e a lua, todo dia, toda noite. Eu queria."
(Martha Medeiros)
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